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Decir que el tiempo es río es decir nada, |
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ni nace ni termina su corriente, |
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fluye desde horizontes infinitos |
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y seguirá, sin duda, hasta el olvido, |
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nacer nadie lo vio, ni le verá acabar, |
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en él flotamos por confusos trechos, |
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el tiempo de surgir y sumergirse |
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es el de nuestra vida, tan pequeña, |
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tan torpe, tan voraz, tan impaciente |
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que apenas nace y a morir empieza. |
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Feliz llamaban los antiguos vates |
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al que joven moría, eran los dioses |
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los que daban el don de no ir más lejos. |
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El fin siempre es temprano, cada día |
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es toda la vida en tiempo pleno, |
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no hay más que el hoy, |
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que este momento solo |
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en que conozco que estoy vivo y siento. |
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Cada día es el día y cada hora |
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es la única hora de la vida, |
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todo el ayer se fue en reminiscencia |
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y el mañana no existe todavía. |
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No llegamos a viejos, sólo somos |
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en la invariable vaguedad del ser, |
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los nombres son equívocos, las fechas |
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hacen inerte cuenta sin sentido, |
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no somos el de ayer ni el de mañana, |
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somos el de hoy apenas, |
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la vida empieza en cada amanecida |
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y la conciencia muere en cada noche. [144] |
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Yo podría contar la historia vana |
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de una vida que acaso fue la mía, |
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pero que es tan ajena y tan extraña |
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ante esta hora en que me nombro y busco. |
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No se es viejo ni joven, se está vivo |
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y soy yo, el de hoy, quien hace el mundo |
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con mi mano segura o temblorosa, |
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con la errada visión que siempre tuve, |
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jugando el juego |
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de ausencias y presencias |
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que sólo para mí tiene sentido. |
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Todo está en ti, día que amaneces, |
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toda mi vida en mí sin sobra y falta, |
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como fue en cada hora ya contada, |
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como será en un siempre día a día. |
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